Louças sujas

Eu lavo os pratos lentamente me lembrando que ainda existo. Que ainda sou forma, puro, ingênuo, homem.

Destaco o sabão a esfregar a sujeira presa nos cantos, enquanto os pensamentos, palavras, aquelas letras, ainda dançam em meu sangue. A faca me corta sem querer, e a pequenina gota vermelha que sai pelo minúsculo corte em minha pele, aberta e quase inteira, escorre no dedo molhado, sendo apenas sangue com seu jeito de ser o trânsito entre as artérias, veias, transportando, fazendo o coração ser pulsante.

Percebo coisas a mais que os pratos sujos e os lavados, em termos. Se a água lava, eu me lavo sem saber. Da mesma forma que me sujo procurando o sabão. Eu erro, mas assumir isso também é demais. E minto construindo mais uma verdade.

A verdade, eu vou falar qual é, nunca que o sabão seria eu, e nunca a sujeira será eterna, uma hora surge o limpar, sabe? Rodopio e me curo, me sinto curado, um pouco triste, mas muito mais forte

Mais livre e mais eu

Solidão e preenchimento são dois lados da mesma moeda.

A água é apenas água, da mesma forma que o sabão é o sabão e a sujeira narra a sujeira. As coisas são como são.

Eu permanecerei com esse vazio, e isso não é ruim.

Sinal que existo