Estradas

Nessas estradas que percorremos quilômetros, nessas estradas que embala a vida de quem a segue, dos caminhoneiros qe pernoitam por esse caminho cimentado. Quando noite, perigosa e silenciosa, pelo dia congestionado, perdido nessa bagunça, que pincela a cidade e enaltece o campo. Vivemos para torna-las.

Pela essa estrada que embala histórias, começos de vidas novas, termino de vidas velhas. O caminho é vasto de devaneios. Coberto de histórias interrompidas. Tragédias e esperanças constrói uma estrada.

Repleta de curvas acentuadas, que costuram o céu e a natureza. em sua volta

Estrada que chove e estrada de sol.

Pelo sol que travessa essa estrada, me perco nos sentidos. Pelas placas que informam aonde chegar se mistura a poesia.

Estrada de chuvas. Uma estrada molhada. Chove torrencialmente lá fora, fazendo com que a imagem embaça um borrão. As gotículas até parece furar essa janela de vidro, escorrendo logo depois, se misturando entre as outras, só aí percebem que a entrada é proibida. E tornam uma trilha interessante, descaminhos confusos, chacoalhadas pelo vento e pelo movimento.

Pelas marcas que nessa estrada esboça, os buracos balançam quem estar protegido.

Nessa estrada que norteia e liga entre o sul e o norte desse horizonte. Esconderijo de segredos de vidas mornas.

É um cimentado perigoso, que nos liga a lugares desconhecidos. Que também derrama o conhecido no desconhecido. Entre partidas e chegadas. Lembranças que enaltece mesmo quando vai.

 A estrada de quem veio não é a mesma de quem partiu. Repleta de mudanças, choros e alegria, que se mistura nesse pinche negro.

Estrada construída de distâncias.

Estrada eu sou. Estrada eu vou. E o que seria da estrada se não fosse o movimento? Que triste ou doce sina levar a todos os lugares sem nunca neles estar. Tenho aprendido com ela que é a espera que edifica o tempo, que o estático pode ser inquietude e que o silêncio conta histórias nesses ermos esquecidos. A estrada nos pertence. Ou somos nós que já fazemos parte dela?